Eu era jovem demais para entender os olhos d’água descritos por Conceição Evaristo como a cor dos olhos de sua mãe. Quando as lágrimas de duas gerações de mulheres negras se uniam num abraço apertado ao fim do conto, meu coração sentiu mas a consciência não alcançou.  Mas nos últimos dias foi impossível não ser afogada por esse rio. Uma imensidão de lágrimas negras, cansadas, jorrando pelo mesmo chão em que suas crias, amigos e amores, numa fileira fúnebre de 121 mortos.  O ú